escapu-lá

um osso alado que faz a gente dançar:

a minha avó adorava dizer

era coisa que sua mãe lhe contava

que havia no tempo de sua avó

como era isso, vó

eu perguntava

de dar na gente um desejo de dança?

uma escápula maior que a outra,

minha filha

uma escápula maior que a outra

e eu

com meu pé minha cabeça

comecei a pensar

na falta que o osso alado faz

na construção de um delírio coletivo

a morte é uma flor para Celan

a morte é uma flor que sobe os degraus do ar

que puxa fio do novelo já cortado

que engole caroço sem saber

a morte é uma flor que dilacera

chora em cima e cospe

mais uma vez

a morte é

esta flor que cala

mais uma vez

esta flor que vibra

a morte é uma flor que fala

com quem vive de silêncio.

melancólica,

a morte é uma flor que brilha,

a estrelinha...

melancólico,

a morte é uma flor

é um livro do caralho

fogo-poema

tenho deixado caixas de fósforo

viradas pro lado errado

os palitos

caem na mala aberta

que está sempre no chão

ao lado da cama,

o professor cubano me disse

que em maio eu conheceria alguém

e em maio em você eu dei um beijo

você falava algo com as vontades do cinema

ou talvez bobeiras

que trocam pessoas de uma certa idade

de um mesmo lugar

a cidade do coração

onde nada é mais tão próximo um do outro

quanto o

ímã

que compraram pra você

quando te lembraram de um outro país,

às vezes acho que não são eles surtando

mas você

muitas das poetas que gosto descubro 

mortas

elas por elas 

mas vencer é tombar

foi o que li essa manhã

enquanto tomava café

e distraída

fiz fogo.